162. Espículas negras

Recuerdo Manila, el incendio revuelto de aquel sofá y la tea encendida de tu cuerpo.
También me vienen a la cabeza las dos botellas de vodka, una en el piso, vacía; y la otra apenas mediada, de pie junto al sofá.
Mi avión se retrasó 6 horas y tú habías empezado a olvidarte de mí.
Ojalá todas nuestras citas fueran como aquella en tiempos venideros, con tu culo ruborizando el deseo y esa cara de niño malo haciendo ver que duerme el tiro del alcohol.

Con las manos sobre mi tocado, buscando la aguja para sacarme el sombrerito con velo…

Ni se te ocurra, déjatelo puesto.

Me fui para los botones que cerraban el traje chaqueta…

¿Quién te ha dicho que te quiero sin ropa?

Con los brazos en jarra, te planto cara…

Todo aquí es rojo y tú, en cambio, eres de negro. ¿Vienes de un entierro o de matar a alguien?

Te incorporas y te me acercas. Me llega el aliento seco del vodka mientras tú olfateas por entre mi cuello y te quedas muy juntito al carmín de mis labios.

Hueles a lirio marino, nena. ¿Cuántos bienaventurados te han mostrado sus condolencias durante el vuelo?
Sólo 4.

Torpemente empiezas a pelearte con los ojales, mientras mis ojos y los tuyos se mofan de la situación a través de la rejilla del tocado. Me muerdo el labio inferior y tus pupilas se desplazan en un vuelo demasiado amplio hacia ellos, y me sonríen. Mi boca te devuelve el piropo y nos reímos juntos.
Para cuando deslizas los hombros de tela más allá de mi espalda, te encuentras que la falda también ha caído a mis pies.
Lo único que separa tu piel de la mía es el corpiño con liguero y las medias.

Cuanto más complicada eres más me gustas, ¿lo sabías? Apretada con esas varillas, fustigada entre encajes y terciopelos… lacitos, corchetes, y seda allá donde mire… y este bochorno de tarde flambea la carne y tú sigues de luto… ¿por qué no me has dicho que ibas a un entierro?, te hubiera acompañado.

¿Quieres que salga del negro? Siéntate, ya verás qué fácil.

Y el streaptease, lentamente, me va incendiando de bermellón.
Para sacarme las medias, pongo mi pie derecho sobre una de tus rodillas y voy enrollando lo poco que queda de negro. Luego repito con el izquierdo.


No he ido a ningún entierro. He venido a matarte o a que me mates, según se de la suerte... Y no te preocupes por aquellos 4 angelitos, sé cuidarme sola…

Sentada sobre tu vientre, con las piernas abiertas, y blandiendo por dentro tu tea quemada, me apodero del vodka y derramo el final de la botella por mi pecho, mojándome, salpicándote, para que bebas de mi fuego y acabes de quemarme viva.
Me agarras la cara y me comes la boca, salido; es ahí cuando empiezo a bailarte…



Recuerdo Manila, el eclipse parcial de sol y la oscurecida bahía.

(Sobre el lecho negro de un horizonte marino, el atardecer plomizo de una venganza, para empequeñecer aún más las plataformas pesqueras.
Y por el fondo, un navajazo plateado que destroza con ensañamiento manifiesto el telón del día.
Una luna gigantesca, enfadada con los hombres, ha surgido en vertical.)